Art Chatlandia
   
Art Chatlandia
   

Отзывы


Раздел:Проза
Автор:Бык
Название: Времена года

03-01-2003 01:29

* * *


fay  
Re: Времена года

Любовь без Секса - это ПЛАТОНическая любовь. Но ты же не ПЛАТОН!!!

03-01-2003 11:41

* * *


Катя  
Re: Времена года

Времена года - это здорово... без души такое невозможно написать... красиво, романтично и оторвано от жизни, но в то же время хочется видеть себя на месте героев, ведь все это - вечно...

03-01-2003 18:08

* * *


goddess   (goddess@crazy.ru)
Re: Времена года

Ниче так, грусновато только, но про Дворника Федю эт конечно было сильно :)

03-01-2003 20:41

* * *


Саша  
Re: Времена года

По-моему, автору наиболее удалось описание самих времен года. Остроумно, стильно. А вот тема виртуальной любви - послабее. Есть отдельные сильные места. В меру лирики, в меру стеба. Про Дворника Федю -совсем неплохо. Надо бы его все-таки придушить:))

04-01-2003 15:31

* * *


Liolik1975   (trofimenkoru@yahoo.com)
Re: Времена года

Дорогой друг, сосед по деревне!

А Вы талантливы. Конечно, сквозит Ваше прочтение мноооооогих произведений, не обессудь.

Хотя - ты описал то, о чём я мечтала...

И не смогла получить.

Хотя может быть в этом и есть счастье, которое вечно...

05-01-2003 13:02

* * *


Malvina   (lanakr@hotbox.ru)
А ВОТ И Я - СВЕТА :)

Бычок, ну ты даешь! Мне такого никто не сочинял :)
Я даже начала задумываться, а может мне всё же пересмотреть свои жизненные устои, на хрен мне этот Федя, когда тут тааакой мужчина пропадает! Люди вон только мечтают о таком, а я дура отказываюсь.
Короче, я торжественно обещаю подумать, это конечно должно занять некоторое колличество времени, но это ж ерунда после такого ожидания:)
KISSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS :))))))))))))

08-01-2003 14:20

* * *


Ясеневка   (nassy2@rbcmail.ru)
Re: Времена года

у меня просто нет слов..я сразу изменила свое мнение об авторе..странно как можно сначала так невоспринять человека..и потом кардинально изменить свое отношение к нему..как это совсем разные люди...тот БЫК которого я знаю...и автор этого произведения....

12-01-2003 16:51

* * *


ХОРОШИЙ   (welder29@yandex.ru)
Re: Времена года

Молодец,Бык! Приятно видеть,что и на производстве работают образованные и набившие руку на произведениях люди...Пусть все знают,что мы можем не только монтаж вести и пастеризаторы обвязывать...Удачи в работе и в прозе!

08-02-2003 23:52

* * *


Лариса   (glori@ukr.net)
Re: Времена года

"Письма" не поняла - выбачай.
А вот "Времена года" впечатлили...Особенно сильна последняя фраза "Я бросил пить", шикарный финал!!!!!!
Ай да мы, девченки, ай да молодцы! Ради нас не только войны начинаются, а еще и мужчины пить бросают! Светочка, ты, суппер! Так их!
А Феде повезло. Интересно этот дворник хоть понимает это? .Серенький, а может тебе пойти дворником работать? Во всяком случае продолжай писать и самое главное Любить! Чмоки-чмоки:-))









21-02-2003 14:04

* * *


Шпи  
Re: Времена года

Да, дорогйо мой, наконец-то я добралась до нетленок:)
Я знаю тебя совсем другим, и твой ранимый, нежный виртуальный образ никак не соотносится с тем баскетболистом, которого я видела:)
Письма мне совсем не понравились, а Времена года - потрясающи) Только где в них ты? Искренне написано, сама ритмическая организация фраз и абзацев способна свести с ума своей простотой и лирикой. Так держать! Пиши и не бросай это занятие:)

01-06-2003 23:38

* * *


Таншу  
Re: Времена года

Письма-полный отстой! Времена года претендуют на Букеровскую премию! Не пробовал подать заявку? Очень похоже на рассказ Саши Соколова "Как я стал таким" только помягче.Жанр этого "произведения" смахивает на литературу писателей третьей волны эмиграции. Так что в общем и целом довольно неплохо.

21-06-2003 16:50

* * *


Каталина  
Re: Времена года

Очень грустно, но приятно осознавать, что виртуальная жизнь приносит радость и в действительность.

23-02-2004 05:10

* * *


керамика   (gothica@bk.ru)
Re: Времена года

В силу высоты своего возраста с коей я смотрю на ваши "времена года",в силу моей,возможно неопытности или так и неокрепшего,но присутствующего во мне ценизма,я не скажу,что зацепило,нескажу,что на глазах выступили слёзы,я нескажу что приняла и прочуствовала...И как в противовес,в силу того же самого отнюдь не почтенного возраста и неопотности склоню набок голову,улынусь,почти печально и растроганно-понравилось...

28-03-2004 14:12

* * *


Элька   (elenoif@li.ru)
Re: Времена года

Пожалуй, нужно будет ознакомиться с ВОЗМОЖНО ПОСЛЕДУЮЩИМ ПРОДОЛЖЕНИЕМ...
Но жену все же немного жаль... и дворника ... и Светку...

22-09-2004 19:24

* * *


NBA  
Re: Времена года

В ходе повествования напрашивается вывод, что увлечение девушкой схоже алкогольной зависимости от пива. И сюжет навеян как раз бодряще-побочным действием этого божественного напитка. Может быть не стоило о нем упоминать, было бы натуральнее. А так получается, что светлое чувство все равно отдает фальшью, и вроде оно уже и не светлое...
Но возможно, это и сделало рассказ именно уютным...

26-01-2005 04:37

* * *


Fishka  
Re: Времена года

Да,очень знакомая история.Правда на настоящую любовь не тянет.Подвигов не хватает.Бросил пить и всё?Хотя чувствуется,Светка задела тебя за живое.А вобщем неплохо.Все логично закончилось.Счастливая семейная жизнь до старости-это не твоё. Р.S.не пиши продолжение.....

01-03-2005 13:49

* * *


Любовь  
Re: Времена года

Если это вымысел,не так уж и плохо для начинающего писателя.Если же это в какой-то мере автобиография-ты скотина.

29-03-2005 11:38

* * *


Крышка  
Re: Всякое бывает. поймешь ли......

Мы шли по улице Марата, потом свернули на Кузнечный.
- Смотри, здесь жил когда-то Достоевский. – кивнул Андрей на большой старинный дом.
- Знаю. Здесь его музей, - зевнула я. – Пошли домой.
- Почему ты все время хочешь домой? Хоть раз погуляем.
- Холодно уже.
Он снял куртку, небрежно бросил мне на плечи.
Я знала, что ему тоже холодно, но куртку обратно не отдала. Хочет гулять – пусть гуляет.
Он о чем-то задумался и пошел вперед – ссутуленный, абсолютно лысый. Старше меня на шесть лет. Пьяница. В голову лезло только плохое.
Нужно было срочно вспомнить что-нибудь хорошее, а то дома будет очередной скандал. Крым! Мы были в Крыму в этом феврале. Немного опоздали, попали в разгар циклона. Было прохладно, чуть больше нуля. Но все равно – море, камни. Я с детства любила море и камни. И миндаль уже к тому времени зацвел.
Мы с Андреем тогда безумно любили друг друга. Я не понимала, как это происходит, но то, что происходило, было похоже на какой-то неведомый полет, будто в небесах разверзлась дыра, и я сквозь нее вижу ту эйфорию, в которой была раньше, до жизни на земле.
Он испытывал что-то подобное. Я это видела в его глазах. Его карие, чуть раскосые, вечно печально-мутные глаза теперь светились!
- Я люблю тебя, - шептал он мне во влажном воздухе Крымской ночи, неуловимо касаясь губами мочки уха, - Я как на Американских горках – у-уух!
Он хватал меня на руки и выносил на балкон виллы, в которой мы жили. Перед нами простиралось темное, тяжелое море, над нами – полное звездных точек небо, а внутри нас огонь – который, как тогда казалось, не прекратится никогда.
- Навсегда, - шептал он.
- Навсегда, - отвечала я.

Вилла, по сути, была частной гостиницей, кроме нас в ней никто не жил. Вернее, внизу, на первом этаже, в сауне жил некий Дима, тридцатилетний парень, здоровый, искренний и слегка глуповатый. Мы часто по вечерам спускались к нему погреться. А потом, визжа и отфыркиваясь, бежали по прибрежным камням к морю и окунались в леденящие волны.
Дима встречал нас после моря с нагретой сауной, как гусей загонял в парилку, и мы снова жарились, прижавшись друг к дружке, словно символ дружбы народов: у Андрея кожа белая, как молоко, мои же южные крови подарили мне смуглый, коричневатый оттенок. Где вы так загорели? – этот вопрос уже стал привычной для меня идиомой. Когда мы выбегали снова, нас уже ждал ящик холодного пива и гитара. Дима, как сказочник, предоставлял нам все радости жизни: его природная доброта давала ему прочувствовать нашу любовь, и он поддерживал ее, как небывалое чудо. Пили пиво, Дима пел местные, украинские песни, потом гитара попадала в руки к Андрею. Он играл божественно. Его белые тонкие пальцы скользили по грифу.
- Образование, - довольно, с чуточкой белой зависти приговаривал Дима.
Да, у Андрея было музыкальное образование. Он играл только то, что мог каким-то образом «снять» , импровизировать не умел.
Прямо пропорционально исчезающему пиву - Андрюшины глаза гасли, речь становилась бессвязной, и Дима, закаленный на Крымских глинтвейнах парубок, хватал моего ненаглядного подмышки и тащил наверх, в кровать. С таких моментов начался конец эйфории.

Андрей свернул на Владимирский, дождался меня.
- Зайдем куда-нибудь, поедим?
Поедим - это значило выпьем.
- Лучше домой? У нас ужин.
- Опять домой? – его раскосые глаза вспыхнули еще более коричневым огнем. – Ты хочешь постоянно быть дома?
Он больше не любил меня. Я это знала, но ничего с собой поделать не могла. Мое чувство, хоть и притупилось, но оставалось на месте. Тем более я знала, что он беспомощен в своей зависимости, и я ему нужна, как поддержка, опора, как.. Нужна, и все тут. И я была рядом.
Зашли в какой-то бар. Он заказал графин водки и сухое вино для меня.
- Будешь есть?
- Буду.
Пока я копошилась в меню, украдкой поглядывая на цены, он уже выпил водки, и теперь сидел, разглядывая меня, как изваяние в музее восковых фигур.
- У тебя нос кривой, - сказал он, подпирая свой лысый череп рукой.
- Знаю, - не поднимая головы, ответила я. Потом отложила меню и добавила:
- Зачем об этом говорить, ты же знаешь, что в прошлом году мне его сломали.
Он еще налил водки.
- А в Крыму ты вывихнула палец. – он выпил. – А в прошлом месяце ты лежала с ангиной в больнице.
- И что? – я залпом осушила бокал.
- Мне надоели твои больницы, вот что. У нас в доме пахнет аптекой.
- Все люди болеют.
- Не все. Я не болею.
- Болеешь, - я кивнула на графин.
Он рассмеялся.
- Это не болезнь – это прихоть.
- Болезнь.
- Ты ведь будешь еще вина?
- Буду.
- Ну, так чем же ты отличаешься от меня.
- Я выпью вина, поем, и завтра у меня все будет нормально.
- А у меня что-то будет ненормально? – он ухмыльнулся своей кривой ухмылкой.
- Завтра ты утром будешь мучаться, пока не выпьешь снова. И вечером…
Принесли вино и еще один графин.
- Послушай, дорогая, тебе не скучно, оттого, что ты все знаешь?
- Я далеко не все знаю. Иногда мне кажется, что я вообще ничего не знаю.
- Тогда зачем ты говоришь мне, что со мной будет? Что будет – то будет. Об этом не знает никто, кроме Господа. Но ты не крещеная, вот и ответ на все твои больницы.
Внутри меня все закипало. Когда пьяный Андрей начинал обвинять меня в безверии, мне становилось тошно.
- Каждый волен обращаться к Богу, когда подходит его час. Я верю в Бога. Только понимаю его по-своему.
- Вот-вот, - кивнул он, пережевывая только что принесенное горячее, - Ты все делаешь по-своему, и думаешь, и чувствуешь. У тебя на вершине - Ты сама. А у меня Бог.
- И что?
- Ничего. Тебе ломают носы, ты падаешь, калечишь пальцы и валяешься по больницам.
- А тебе?
- Мне ничего не ломают, - он был ужасен в эту минуту, мне захотелось убежать, но я осталась сидеть, ковыряя вилкой вареного судака. – Ни-че-го.
Я поняла, что сегодня предстоит адово пекло. Будут крики, Андрей соберет уйму собутыльников, будет всех поить водкой, а в промежутках рассказывать, какая я нехорошая, практически ведьма, а все из-за того, что не покрестилась в церкви. Собутыльники, алчно поглощая водку, будут кивать, рассуждая полумертвыми языками о православии, христианстве. А потом он начнет меня выгонять. И оскорблять тоже начнет.
Я посмотрела на Андрея. Он жадно разрывал зубами мясо, как хищник, изголодавшийся после перехода через горы. Он и не думал обо мне. Он не помнил меня в этот миг. Мы были незнакомы.
- Здравствуйте, - сказала я, - Можно посидеть за вашим столиком?
Он с трудом сфокусировал взгляд на мне - видимо, сейчас я представлялась ему каким-то расплывчатым изображением женщины.
- Можно. Вас чем-нибудь угостить? – спросил он, плетя слова, как лапти.
- Спасибо. Вы здесь один?
- Да, я всегда один.
- Как волк? – я отпила вина, - Одинокий волк.
- Тебя как зовут? – глухо проговорил он.
- Маша.
- Пойдем, Маша, ко мне.
Я молчала. Он расплатился. Я помогла ему выйти из бара, поймала машину, и скоро мы были дома.
Мои предсказания были точны и до мелочей правильны.
Андрей сел, вернее, привалился к телефону и стал названивать каким-то людям, и вскоре эти люди стали приходить, каждый – с бутылкой, и они пили водку, и Андрей обнимал меня и говорил, что наконец-то познакомился с нормальной бабой, без амбиций, и что он меня любит. Собутыльники кивали – они знали меня, и думали, что мы с Андреем играем в странную игру. Да, по сути, это была игра. Я была на сцене. Андрей – в другой плоскости, на которой балансировал совершенно один, и это тоже являлось представлением – цирковым.
А потом он утащил меня в спальню, и была пылкая, пропитанная перегаром, ночь. И я знала что сейчас, в другом измерении, будучи неспособным попасть в эту реальность , он любит не меня, он любит какую-то другую женщину, нормальную бабу, без амбиций и, скорее всего, крещеную.
Я почти всю ночь не спала – под звуки продолжавших банкет собутыльников, которые громко включали одну и ту же песню, и я даже один раз вышла, попросила сделать потише.
Потом они и вовсе затихли.
Я провалялась до рассвета, прячась за подушками от Андрея, его храпа и пьяного бурчания.
Потом я встала, оделась, прошлась по квартире, натыкаясь на валяющиеся спящие тела, поставила чайник.
Затем услышала слабый стон:
- Марина…
Я прошла в спальню. Андрей лежал, скрючившись от невыносимых похмельных мук. Мне было жалко его, но я уже приняла решение, и отгоняла жалость, как назойливую слабость.
- Марина ушла, - сказала я, - Сегодня ночью.
- Куда ушла?
- Навсегда.
- Ты что говоришь ? – его лицо было синеватого оттенка, хотя, быть может, это был отсвет от гардин.
- Меня зовут Маша. Мы провели с вами ночь, и мне пора домой.
- Останься…
- Вам что-нибудь нужно? – холодным тоном поинтересовалась я.
- Выпить. – глухо ответил он, глядя на меня.
Я принесла ему водки и какой-то еды. Он поглотил все это здесь же, в постели.
- А Марина…
- Извините, но Марина ушла. А вас я не знаю, и вы мне не нравитесь. Меня зовут Маша. Прощайте.

Он не пошел за мной. Он ничего не понял. Он никогда не понимал моих перевоплощений, только раньше я это делала незаметно, а теперь – скрываться было уже ни к чему.

Я вышла на Невский. Было раннее утро. Редкие прохожие. Холодное солнце. И свобода. Привкус далекой любви еще танцевал на кончике языка, обвивал шею, но мое решение было четким и беспристрастным.
Когда мы познакомились с Андреем, меня звали Ольга.
Мариной я стала, когда мы уезжали с Крыма.
Теперь я была Машей. И шла по Невскому проспекту, в мыслях о том, что нужно на днях сходить в церковь.

29-03-2005 21:19

* * *


Ваш отзыв
(обязательные для заполнения поля отмечены * )

* Автор:
  E-mail:
  Тема отзыва:
  Рисунок, фотография (jpg, gif):

* Сообщение:

Включить исходное сообщение в отзыв  

 


Rambler's Top100
 
Rambler's Top100 TopList ©2001-2016 jmkate