бражка  

Идет дождь. Хороший, сильненький дождь. Прямой как палка. После жары освежает всё на глазах и не только. Мысли уходят вместе с каплями. В Землю, которая всё забирает. (Вырастут новые цветы здесь и через год и даже через два, а может быть и через три?). Ты не так одинок когда идет дождь. Совсем не одинок.
Серые здания серееют. Теперь влажно-серые здания. Мокрый асфальт, мокрый разбухший асфальт. Блестит глянцево.
И хочется стоять под дождем, как сегодня, всю жизнь. Но понимаешь - заболеешь. И кажется, что наплевать. Мокрый, как курица, которой никогда не видел. И зяблый, и дрожащий. Не думаешь о начале вселенной, ибо нет смысла в этом. Не думаешь о конце сознания, ибо не знаешь о начале.
Рвутся листья, рвутся наружу слова (бесмысленные и важные): квантоносо! горделиво! живоухо! безтерпенно.
Накатывает суть! Ага! А!.. Эта дождливая песенка! Серо, как мир. Темно, как суть. Спокойно, как в душЕ. И надо думать - ничто не имее смысла: ни начало, ни конец, ни середина, ни там, где я. Надо ждать.
С мокрых волос скаплевает: тюп-тюп о влажную курточку. В этом городе миллион зданий и еще больше людей в этом миллионе. Все боятся (почти все!) дождя. Все хотят быть уверены в начале и в конце, в том, что на их муравейник-лабиринт смотрит кто-то, поливает из лейки. Наивно, но достаточно. Тысячи переулочков, глазастые дома. Машинки едут взад-вперед на свалки через третьи руки. Людей бегут в могилы, тормозя их на поворотах.
Дождь прекращается, разум побеждает (что б его!). Опять все сухосереет, стройка продолжается. Иллюзии треснули!

09-08-2003 05:14