Авторы · Новое · Отзывы · Беседка · Табуретка · Анекдоты · Кто о чём · Ссылки · Чат

Чему улыбаются пёзды,
уютно свернувшись в трусах?
Не светят им яркие звезды,
и ветер не лижет пах.

Улыбка их знать не простая,
в ней тайна вселенских ночей.
Прижаться бы к ним губами,
да только не знаю к чьей :(

* * *

стих про себя

оп*зденел слегка от недосыпа,
страдает болью в голове,
и будто от брюшного тифа,
весь перепачканный в г*вне

гляжу я мутным взором в монитор,
с желанием туманным и неясным,
то ли насрать на этих подлецов,
толь заблевать их ужином прекрасным.

* * *

Продолжаю упражняться в стихоплетстве

"Аська с нами, все пучком", -
орал, нажравшись, алкоголик,
и обнимался он с бачком
так, словно видел порноролик

Приперлось сколько незнакомцев,
вальяжных, рыхлых, наглых,
и сквозь очков своих оконца,
их липнут взгляды.

Что нужно им в сей поздний час,
когда чат серый опустевший
вмещает только тех из нас,
кто сильно ох*евший

Что за урод с позорным ником
чат осквернил своим визитом?
Чего не спится в поздний час,
чего забыл ты тут у нас?

Привет люкА, привет девица,
тебе чего, совсем не спится?
Садится солнце, ночь приходит,
заботы дня долой уходят.

* * *

Восьмое марта

Восьмое марта. Каждый раз
Мы тянем губы - улыбаясь.
Из года в год.
Давно обрыдли, обтрепались
Банальные слова.

Обычный день
Обычная усталось.

Восьмое марта...
Несчем поздравлять.
Восьмое марта,
Все уже случилось.
Цветы увянут.
Голуби засрут карниз.
И поцелуи на губах
остынут.

* * *

Прекрасной девушке
и её стихам посвящается

(почти белый стих, кажется)

Твои стихи пушисты,
Нежны как первый снег,
И холодны
Как солнца зимнего лучи.
Страх. Время. Тлен.

Журча как талая вода,
Они бегут каскадом строк.
Прочтешь - вернется боль,
Прочтешь - вернется ночь,
И вот ты плачешь
Ветром в проводах.

Тут стукнет сердце гулко
Бах, бах... В прах
Рассыпется мираж
Лопнут зазеркалья зеркала,
Зальет осколки кровь...

А фразы снова сложатся в узор,
И... новый мир готов для жизни.
Мечта. Иллюзия. Тоска.
Все там, все здесь...
Прочти - погибни.

* * *

Я хочу быть машиной,
Без чувств, без движения.
Металлическим блеском,
Дарить отражения.

Не чувствовать боли.
Не быть человеком.
В вечном забвении,
Провожать век за веком...

И в древних руинах
Разрушенных зданий
Мерзнуть под стужей
Воспоминаний.

* * *

Слепой создатель - грязи зачерпни,
И немощной рукой слепи Адама.
Из палки сделай гада.
Из ребер - бабу.
Из дерева - ловушку
(Адамоловку, Евобойку).
Из сыновей убийц.
И наконец - залей водой,
Как крыс.
Затем придумай крест
И хлыст...

Однажды это надоест тебе,
И ты с досадой
Махнешь рукой
И на куски
Мир разлетится сразу.

* * *

Антицерковное

....снова я видел, как в телевизоре
Бороду кинув нагло мне в комнату
Священник рассказывал о спасителе
Призывал возраждать нашу родину

Речь его то гремела раскатисто
То елеем вползала в душу
Я уж знал что сии обстоятельства
Мне помешают его долго слушать

Он вспоминал о нашем наследии
О роли религии в жизни народа
"Кто против церкви, тот против отечества!"
Вещал он от злобы надувшись немного

Живот подпирая, и путаясь в рясе
Вращал он глазами праведно-гневными
"Лишь вера выведет нас из грязи
Пути господни единственно верные!"

"Стройте же храмы иль жертвуйте золото
На возрождение христианской религии
И тогда после смерти может быть
Вас допустят к божей обители."

Но тут я совсем потерял терпение
Нажал на пульте красную кнопку
Чем слушать поповские откровения
Обращу лучше взор на книжную полку

* * *

Я ненавижу мир,
Особенно людей,
Но солнце светит
В пасти площадей.
Кривятся кованные рты
Уродливых домов.
Из окон бьют ручьи,
И камни слов.
Воскресни вдруг Христос -
Умрет от синяков...
И мировой потоп
Нас настигает вновь.
Кто я? Незванный гость;
Невольно сторонюсь.
Опасливо молчу,
А про себя, - смеюсь.

* * *

обычный день;
сижу и скушну.
глотаю пыль
открытого окна.
и жарко мне, и душно..
и так всю жизнь,
до самого конца.

* * *